Mis pasos
en lo frágil del asfalto
lentos
bajo la
lluvia
crujen en
el agua /dura
como el
pensamiento./
Violento e impaciente voy,
arropado de
impotencia
frente al
desparpajo
de los nuevos
héroes de gelatina.
El borde de
la acera es la muerte
y la vida que
grita por vivirse.
(amortajada
desde el vientre ).
La voz de la noche
enmudece en lo oscuro.
El miedo es
rutilante
y la paciencia
se harta
de un país
almidonado
que deviene
en desastre.
Bucaneros
de saco y corbata
sonríen y
toman café.
Se
corrompe el sol y la flor tibia.
El cielo prometido
es
acaso purgatorio ?
Sobre el
ataúd del futuro las madres lloran.
Continúo la
marcha
con mi ser
contestatario
y este demonio
que brama por salir del pecho!
Esos bucaneros infectan la vida por donde pasan.
ResponderEliminarSu botín son todos nuestros futuros.
Besos.
asi es Toro, representan el cáncer de todas las sociedades...muy difíciles de extirpar... te dejo un abrazo!!
EliminarHay muchos embaucadores en la política...de esos ahy que guardarse.
ResponderEliminarasi es , absolutamente de acuerdo...mi abrazo y agradecimiento por visitarme
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